Avenida de Francia

Antiguas me parecen hoy las voces
nuevas. La luz usada en el vacío
estéril de planetas desolados.
Sin rumbo el tiempo. Quieto el precipicio
que atrajo formidable la inconstancia.
Vulgar repetición de pasos falsos
me lleva a aquel lugar donde solías:
la verja negra, el jardín soñado,
el banco de la noche en que me amaste.
No hay nada. Ya no queda ni la brisa.
Tu olor se resolvió en lamento vano
y mi prisión espera a consagrarse
al fuego de otro dios inoportuno.