Cruce

Quizá una de las razones por las que existe el cine sea que no resulta de buena educación atender directamente a la vida, fijarse con detenimiento en sus escenas, mirar a esos dos: a él con su cabeza hundida en el regazo de ella, respirando abrigo, y a ella acariciando con dedos nunca ociosos el pelo, la piel y el descanso de su pareja. Pienso si lo envidio. Si los envidio. Me imagino resguardado por ella, por su aroma, por su calor, sumido en mis pensamientos y tal vez en los suyos. La imagino a ella con esa misma luz en los ojos, con esa misma actitud que ahora tiene de no deber ni reclamar nada, dichosa con su vida enlazada a la mía. Me imagino sintiéndola en la oscuridad de mi sueño y a ella sintiéndome en esas montañas que no mira a través de la ventana del tren. No. Creo que no los envidio. Los admiro. Me siento reconfortado por ellos, por ese cariño suyo que no necesita palabras, por sentir que se saben propietarios el uno del otro y dueños de su momento intransferible. No los envidio. Prefiero mirarles a hurtadillas en cada página par del periódico e insistir en mi total intrascendencia.